Azabache y Nieve

Tengo olvidado este espacio en detrimento de mis otros tres blogs, que andan echando humo últimamente, así que he pensado añadir algo a este contingente de purria y bosquejos…

Me hallo sorprendida cuando pienso en una noche de la pasada semana… de cómo una noche que llevaba el estigma de la inapetencia se convirtió, de la mano de las notas graves del bajo, en algo realmente gratificante… ¿y quién me iba a decir a mi que sería una noche tan maravillosa? Mi nihilismo innato no podían siquiera imaginarlo, pero allí estaba, mi azabache y nieve.

Hay personas que son interesantes hasta límites extremos, una combinación perfecta de música y dibujo en un recipiente oscuramente hermoso y cuanto más te adentras en sus aguas, más te abrazas a esa esencia. ¡Ah, qué felicidad cuando la belleza llama con insistencia a las puertas!

 

-Tú y yo podríamos enamorarnos. ¿Sabes?

Dijiste esto mientras terminabas de vestirse frente al espejo del armario.

– Pero C**** – te sonrío desde el espejo con la misma tranquilidad con la que te anudas los cordones de las botas – ¿para qué vamos complicar las cosas?

Nunca te olvidaremos: 27/10/2011

No es justo que te hayas ido entre tanto dolor…  Echaré de menos tu sonrisa por las mañanas, todas esas palabras amables, ese halo de bondad que siempre te acompañaba y que impregnabas en todos nosotros. Guardo tu recuerdo junto a los que también se fueron, en mi mente descansas junto a  todas esas personas que quise y quiero, ad æternum…

RIMA LXXI

No dormía: vagaba en ese limbo
en que cambian de forma los objetos,
misteriosos espacios que separan
la vigilia del sueño.

Las ideas que en ronda silenciosa
daban vueltas en torno a mi cerebro,
poco a poco en su danza se movían
con un compás más lento.

De la luz que entra al alma por los ojos
los párpados velaban el reflejo;
mas otra luz el mundo de visiones
alumbraba por dentro.

En este punto resonó en mi oído
un rumor semejante al que en el templo
vaga confuso al terminar los fieles
con un Amén sus rezos.

Y oí como una voz delgada y triste
que por mi nombre me llamó a lo lejos,
¡y sentí olor de cirios apagados,
de humedad y de incienso!

Entró la noche y del olvido en brazos
caí cual piedra en su profundo seno.
Dormí y al despertar exclamé: —¡Alguien 
      que yo quería ha muerto!

Paso a paso… ¿nada?

Frente al espejo solo ve algo inerte. Carece tanto de sentido que se pregunta si esta pausa ha bloqueado su crecer o, directamente, el aparente paso del «tiempo»…

Vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

que cuando se desgarra la sombra amarilla

cuando salta el gato de mirada furibunda

cuando el viejo barman se apoya en la barra

cuando duerme el colibrí

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

cuando los tanques maniobran en campos de batalla ficticios

cuando tus neumáticos recorren la autopista

cuando el enano borracho de whisky barato grita a solas por la noche

cuando crían con esmero a los toros para los matadores

cuando la hierba te observa y los árboles te observan

cuando el mar alberga a criaturas vastas y verdaderas

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

la tristeza y la maravilla de dos zapatillas rojas debajo de la cama

el ballet de tu corazón en danza con la sangre

jovencitas del amor que algún día detestarán los espejos

horas extraordinarias en el infierno

un almuerzo con una ensalada asquerosa

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

el final, tal como lo conocemos ahora,

parece un truco vil después de nuestro vil sufrimiento pero

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

la alegría que a veces brota de la nada

y atraviesa como una Luna halcón lo imposible

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

la bizca locura de la euforia total

sabemos que al final no nos han engañado

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

cuando nos miramos las manos, los pies, las vidas, la forma de ser,

el colibrí dormido,

los asesinados de los ejércitos,

el sol que te devora cuando lo miras

vosotros sabéis y yo sé y tú sabes

que derrotaremos a la muerte

Charles Bukowski

Chapoteando – CB

Tonta,

Dios mío,

hay gente tan tonta

que basta

con que nos miren

para que

los oigamos

chapotear

en su tontería.

Están

al

completo: poseen manos, pies,

orejas, piernas, codos,

intestinos, uñas,

narices y

demás,

pero

no tienen nada

dentro,

aunque

sean capaces

de hablar,

de formar frases:

lo que

sale

de sus bocas

son los conceptos

más rancios, las creencias

más deformes;

son los depositarios

de todas las estupideces

y obviedades

con las

que se

han llenado

y me

duele

mirarlos

y

escucharlos,

quiero salir corriendo

y esconderme,

quiero

huir de su envolvente

nulidad.

No hay peor

película de

horror

ni asesinato

menos

resuelto

pero

el mundo

sigue

y

ellos

siguen

rompiéndome

tontamente

los

huevos.

ATENCIÓN: REFLEXIÓN IMPORTANTE

(Ni que decir tiene, por supuesto, que existen múltiples teorías)

«Ojalá se pudiera traspasar con una mirada todo el sentimiento y pensamientos que hay encerrados, para que los que no quisieran escuchar vieran sin ver.»

A oscuras…

Tumbada a oscuras, desde su lado de la cama, observaba en silencio su silueta dormida, quieta. Escuchaba el suave respirar y se dejaba envolver por el calor tíbio que desprendía. Le gustaba, disfrutaba recorriendo despacio con la punta de los dedos todo su cuerpo. Perderse entre su pelo, seguir con un solo dedo y bajar por el cuello y recorrer su hombro izquierdo. Dibujar como en un lienzo el perfil de su espalda y su cintura, aguantarse las ganas de apretar en la cadera y deslizar tímidamente la mano entre sus piernas. Abrazarle por la espalda con brazo y pierna y hundir la cara en su nuca. Y respirar, respirar hondo y sentir que el mundo se para. Y tener de golpe la certeza de saber, aunque no lo digas, ni siquiera lo nombres, que podrías seguirle hasta el fin del mundo si así lo deseara. Y dejar que las lágrimas emborronen tu mirada porque no puedes comprender y mucho menos describir, el vacío que te muerde las entrañas al imaginarte lejos de esa silueta dormida y quieta…

Blancura – Serge Marshennikov

La victoria del perdedor

El perdedor tiene los ojos oscuros y secos, y la suerte en el bolsillo derecho de la chaqueta. De esa chaqueta que viste desde que se recuerda a sí mismo, marrón e integrada casi en el trozo plastificado de su identidad. No camina lento, como quien sabe de las nubes o de las formas de las copas de los árboles, ni rápido, como si tuviera algo más que hacer que rumiarse las entrañas los días festivos. Sus pasos se clavan en los trozos de tierra sin asfaltar, intentando sembrar un poco de vida artificial, y flotan en las aceras para hacer en la ciudad el ruido de los muertos. La mirada del perdedor es su órgano vital. Directa, ladrillo cara vista, lijada, a un paso de la tristeza crónica y a dos de la serenidad. Penetrante. Tanto, que es considerada un arma blanca para quien se pone a tiro. Reniega del espejo y así evita la ley del efecto del escupitajo en contra del viento y el buscar de los perdidos. Los individuos de esta especie casi siempre mueren ahogados en su propio jugo. Encharcamiento de pulmones, o de cuentas pendientes con el tiempo, aunque el tiempo les importe medio carajo. El perdedor, ya sabes, nunca sonríe. Sólo algunas veces, al final de la batalla, cuando la medalla de oro cristaliza en el trozo de mierda que dejan a su paso, y que, ya sabes, no deja de ser su única victoria.

Al amanecer se irán los amantes…

… atravesando una ciudad aún vacía y sin sol, encontrándose en su huida con otros amantes que, como ella, han abandonado en una cama tibia un cuerpo dormido. Y se saludan, sin saludarse, los amantes, y continúan su camino, trazando el mapa clandestino de los amores inciertos por una ciudad aún vacía y sin sol.

Algunos sonríen por dentro, pues saben que pronto volverán al placer de deshacer la cama y de enredarse las sábanas entre las piernas. Otros, sin embargo, no tendrán la suerte de un regreso, aquéllos que, como ella, se vistieron con sigilo, para que no se despertara quien dormía, y se pusieron los zapatos esperando el ascensor.

… como ella, que pareciera que camina descalza por el pavimento húmedo y frío, con los zapatos colgando de una mano, balanceándose sin rumbo… como la pena de los amantes que no vuelven más.

«I’m sorry…»

La tercera vía

Dudas entre escribir o masturbarte.

Piensas en lo que duele menos…

Entonces, te muerdes las manos y tratas de dormir.

16/09/2011 – 12:34

Duerme mi amor, ya no hay dolor…